La osadía de escribir

 

  Micifuz bailaba un tango y bebía en la cantina, ebrio y doliente brindaba por la hembra de sus sueños. Abandonado en el aire de un paraíso sin cielo, escapa de los canarios que lo quisieron más lejos.

  No entiendo lo que dice esta imagen que miro. ¿De quién es esa barba, esa boca, esos ojos tan tristes y amarillos? ¿Quiénes son las figuras verdirrojas que adornan, este cuento increíble? ¿Qué penas se conjugan en su sombrío espacio, televisivo y raro?

Este gentil personaje escribe en muro una historia. Ahora ahoga sus penas en copas de caro precio y el dolor de su mirada tras lentes de vidrio negro. Por nariz y por orejas parece no es caballero. Hay muchos que se disfrazan y no son lo que parecen.

Amigo fiel callejero, sin casa que te cobije. Humilde más que soberbio, resignado aun resistes el frio de los inviernos y el abandono perverso. ¿Quién te puso en la vereda donde habitan los más tristes?

Si te protege, lo alejas. Si se aleja lo reclamas. Desde el fondo de los seres hay algo torpe y nefasto: Morder la mano al amigo y al enemigo dar mano. Contradicción que practican algunos seres humanos. Yo amo a mi perro por noble, por fiel y cercano.

Escondido en la maleza verde, rosada y violeta, emerges desde las sombras con tu sonrisa de piedra. Sin pupilas, duendecillo, te asomas en la vereda cada mañana del tiempo ¿Estabas en una fiesta?

Cabelleras despeinada, al son del viento levantan un paisaje campesino, en una aldea lejana. Lloran la lluvia y la escarcha sus melenas estiradas, desde la negra cintura, hacia una cúpula blanca.

Crucigrama y laberinto. Nervioso, inquieto y extraño, En metal teje y encaja contornos anaranjados. Brillas en cada mañana aunque se apaga el lucero en la voluble estructura misteriosa de tu espalda.

Estrellas, naves, cien trazos, rosas, azules anclados en la hierba y el cemento, en la pupila asomada. El que pasa y el que mira deja testimonio claro que posee cien lecturas si alguien quiere descifrarlo.

Viajero de continentes, navegante alucinado. Te miro desconcertada, quiero y no puedo alcanzarte, Te burlas de la de la tragedia de los que van paso a paso. No eres ave, pero vuelas a extraordinarios lugares.

Pintor, navego en tu imagen sin lograr atravesarla. Mi corazón se detiene en tus árboles danzantes, la serpentina del aire enlaza sus ramas altas y en el agua se reflejan la gloria de tus afanes.

Era la historia de extraños lugares entre los cerros, donde crecen los milagros en pinceles agoreros. Animales gigantescos de leyendas y de cuentos que hacen temblar a los niños amenazantes y fieros.

Dos casas en la montaña, soledad en las riberas, ¿Quién vive en estos lugares?¿Dónde esconde su presencia? Una mano dulce y quieta olvidó pintar arenas, pintó nubes blanquecinas largas y raras madejas. Muchos árboles arrojan al agua su cabellera.

Pastorcito, pastorcito, caminante mañanero. ¿A qué paisaje pretendes llevar tus blancas ovejas? ¿Hacia un campo milagroso de azules y blancos sueños? ¡Qué suerte tiene tu piño cuando repasa tu huella!

Era una luna perdida entre orquídeas y montañas en que planeta se pintan sofisticados laureles. Era una luna pequeña en negro cielo y estrellas que se pierden en la noche de otro tiempo y otra era.

Misterio de los misterios, llave de sol, violoncelo. Tocas con fuerza en las nubes, sin escalas, sin arpegios. Si eres música yo creo, sinfonías que nacieron como notas amarillas, en pautas que enrojecieron.

  Dromedarios en la arena, un desierto al rojo y fuego; corren con ojos abiertos arrastrados como el viento, De día y noche pintados sobre ese muro los miedos bailan al paso enormes en los caminos del tiempo.

  Triste niña despectiva, ¿a quién miras enojada? ¿Quién se burló de tu boca, llameante y arrebolada manzana roja que clama por amor a los que pasan?

  Arriba el sol sobre el agua, sobre el agua cae el oro, sobre el oro la torcida negra ilusión de la palma. Dime pintor ¿en qué patria crece la hierba enredada en collares de esmeralda sobre la tierra mojada?

  Alerta y temeraria, sobre colinas blancas descansa la belleza de historia milenaria. Simbólica figura que divina proclama grandiosa descendencia por siempre venerada.

  Tristeza, enojo, soberbia, consuelo, burla o contento. Rompes la paz de los muros con tu increíble cadencia. Colores y y fantasías que delatan el talento de un cantar sin melodía que llora en el pensamiento.

Dime pintor de murales ¿Cómo se pinta el silencio? ¿Cómo se pinta la vida? ¿Cómo se pinta a la muerte? ¿Qué color tiene la ira? y ¿Qué color la tristeza? ¿Cómo dibujas el tiempo, la vejez, los sentimientos? Difícil tarea creo la de sentir en el lienzo.

¿Mitológico o divino? ¿Escapaste del Infierno? Quizás fuiste dinosaurio cercenado por el viento. Emerge desde la hierba con una risa siniestra y te burlas de la gloria con seis trozos de madera.

  Mujer morena pintada de soles, dulce princesa extranjera, cantas tu extraña leyenda en esos muros de piedra. En tu mágica figura se acumula la belleza. de ensoñaciones y mitos que trajo tu primavera.

Con azules y con grises pintados en el cemento. Caminan entre las olas en silencio los viajeros. Arenas de rubio aspecto avanzan con los camellos y un color de luz celeste promete lo que está lejos. Es la historia mas hermosa que se ha pintado en el tiempo.

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